Jacques Brel

Conosco delle barche

 che restano nel porto per paura

 che le correnti le trascinino via con troppa violenza.

Conosco delle barche che arrugginiscono in porto
per non aver mai rischiato una vela fuori.

Conosco delle barche che si dimenticano di partire
hanno paura del mare a furia di invecchiare
e le onde non le hanno mai portate altrove,
il loro viaggio è finito ancora prima di iniziare.

Conosco delle barche talmente incatenate
che hanno disimparato come liberarsi.

Conosco delle barche che restano ad ondeggiare
per essere veramente sicure di non capovolgersi.

Conosco delle barche che vanno in gruppo
ad affrontare il vento forte al di là della paura.

Conosco delle barche che si graffiano un po’
sulle rotte dell’oceano ove le porta il loro gioco.

Conosco delle barche
che non hanno mai smesso di uscire una volta ancora,
ogni giorno della loro vita
e che non hanno paura a volte di lanciarsi
fianco a fianco in avanti a rischio di affondare.

Conosco delle barche
che tornano in porto lacerate dappertutto,
ma più coraggiose e più forti.

Conosco delle barche straboccanti di sole
perché hanno condiviso anni meravigliosi.

Conosco delle barche
che tornano sempre quando hanno navigato.
Fino al loro ultimo giorno,
e sono pronte a spiegare le loro ali di giganti
perché hanno un cuore a misura di oceano.

Nomadi - Noi non ci saremo (Live)

Un link davvero da aprire, vedere e ascoltare.

http://www.youtube.com/watch?v=9RC7Yx08s5Q&feature=related

E' indimenticabile Daolio!

Fabrizio De Andrè Un malato di cuore Antologia di Spoon River

√ TESTO ORIGINALE DI "UN MALATO DI CUORE        

Io non potevo correre né giocare
quand'ero ragazzo.
Quando fui uomo, potei solo sorseggiare alla coppa,
non bere
perché la scarlattina mi aveva lasciato il cuore malato.
Eppure giaccio qui
blandito da un segreto che solo Mary conosce:
c'è un giardino di acacie,
di catalpe e di pergole addolcite da viti
là, in quel pomeriggio di giugno
al fianco di Mary
mentre la baciavo con l'anima sulle labbra,
l'anima d'improvviso mi fuggì.

[Traduzione di Fernanda Pivano]

http://www.youtube.com/watch?v=R4sqEWrn0DY

Il tuo sorriso

                                                      Toglimi il pane, se vuoi,
                                                       toglimi l’aria, ma
                                                       non togliermi il tuo sorriso.

                                                       Non togliermi la rosa,
                                                       la lancia che sgrani,
                                                       l’acqua che d’improvviso
                                                       scoppia nella tua gioia,
                                                       la repentina onda
                                                       d’argento che ti nasce.

                                                       Dura è la mia lotta e torno
                                                       con gli occhi stanchi,
                                                       a volte, d’aver visto
                                                       la terra che non cambia,
                                                       ma entrando il tuo sorriso
                                                       sale al cielo cercandomi
                                                       ed apre per me tutte
                                                       le porte della vita.

                                                       Amor mio, nell’ora
                                                       più oscura sgrana
                                                       il tuo sorriso, e se d’improvviso
                                                       vedi che il mio sangue macchia
                                                       le pietre della strada,
                                                       ridi, perché il tuo riso
                                                       sarà per le mie mani
                                                       come una spada fresca.

                                                       Vicino al mare, d’autunno,
                                                       il tuo riso deve innalzare
                                                       la sua cascata di spuma,
                                                       e in primavera, amore,
                                                       voglio il tuo riso come
                                                       il fiore che attendevo,
                                                       il fiore azzurro, la rosa
                                                       della mia patria sonora.

                                                       Riditela della notte,
                                                       del giorno, della luna,
                                                       riditela delle strade
                                                       contorte dell’isola,
                                                       riditela di questo rozzo
                                                       ragazzo che ti ama,
                                                       ma quando apro gli occhi
                                                       e quando li richiudo,
                                                       quando i miei passi vanno,
                                                       quando tornano i miei passi,
                                                       negami il pane, l’aria,
                                                       la luce, la primavera,
                                                       ma il tuo sorriso mai,
                                                       perché io ne morrei.

                                                                               Pablo Neruda

La storia della matita - Paulo Coelho

Gio, 16/10/2008 — redazione

• racconti

Il bambino guardava la nonna scrivere una lettera.
Ad un certo punto, chiese: "Stai scrivendo una storia su di noi? E' per caso una storia su di me?".
La nonna smise di scrivere, sorrise e disse al nipote: "In effetti, sto scrivendo su di te. Tuttavia, più importante delle parole, è la matita che sto usando. Mi piacerebbe che tu fossi come lei, quando sarai grande."
Il bimbo osservò la matita, incuriosito e non vide niente di speciale.
"Ma è identica a tutte le matite che ho visto in vita mia!".
"Tutto dipende dal modo in cui guardi le cose. Ci sono 5 qualità in essa che, se tu riuscirai a mantenere, faranno sempre di te un uomo in pace con il mondo.
Prima qualità: tu puoi fare grandi cose, ma non devi mai dimenticare che esiste una mano che guida i tuoi passi: questa mano noi la chiamiamo Dio e Lui ti dovrà sempre indirizzare verso la Sua volontà.
Seconda qualità: di quando in quando io devo interrompere ciò che sto scrivendo ed usare il temperino. Questo fa sì che la matita soffra un poco, ma alla fine essa sarà più affilata. Pertanto, sappi sopportare un po' di dolore, perché ciò ti renderà una persona migliore.
Terza qualità: la matita ci permette sempre d'usare una gomma per cancellare gli sbagli. Capisci che correggere qualcosa che abbiamo fatto non è necessariamente un male, ma qualcosa di fondamentale per mantenerci sulla retta via.
Quarta qualità: ciò che è davvero importante nella matita non è il legno o la forma esteriore, ma la grafite che è all'interno. Dunque fai sempre attenzione a quello che succede dentro di te.
Infine la quinta qualità della matita: lascia sempre un segno. Ugualmente, sappi che tutto ciò che farai nella vita lascerà tracce e cerca d'essere conscio d'ogni singola azione.
Paulo Coelho